On dit qu’à Noël

On dit qu’à Noël, dans les étables, à minuit,l’âne et le bœuf, dans l’ombre pieuse, causent.Je le crois. Pourquoi pas ? Alors, la nuit grésille :les étoiles font un reposoir et sont des roses.

L’âne et le bœuf ont ce secret pendant l’année.On ne s’en douterait pas. Mais, moi, je sais qu’ils ontun grand mystère sous leurs humbles fronts.Leurs yeux et les miens savent très bien se parler.

Ils sont les amis des grandes prairies luisantesoù des lins minces, aux fleurs en ciel bleu, tremblentauprès des marguerites pour qui c’est dimanchetous les jours puisqu’elles ont des robes blanches.Ils sont les amis des grillons aux grosses têtesqui chantent une sorte de petite messedélicieuse dont les boutons d’or sont les clochetteset les fleurs des trèfles les admirables cierges.

L’âne et le bœuf ne disent rien de tout celaparce qu’ils ont une grande simplicitéet qu’ils savent bien que toutes les véritésne sont pas bonnes à dire. Bien loin de là.

Mais moi, lorsque l’Été, les piquantes abeillesvolent comme de petits morceaux de soleil,je plains le petit âne et je veux qu’on lui mettede petits pantalons en étoffe grossière.

Et je veux que le bœuf qui, aussi, parle au Bon Dieu,ait, entre ses cornes, un bouquet frais de fougèresqui préserve sa pauvre tête douloureusede l’horrible chaleur qui lui donne la fièvre.