Vieille marine

Vieille marine. Enseigne noir galonné d’orqui allais observer le passage de Vénuset qui mettais la fille du planteur nue,dans l’habitation basse, par les nuits chaudes.

C’était d’une langueur, c’était d’une tiédeurde fleurs blanches qui, près de vasières, meurent.La bien-aimée était apathique et songeuse,avec un collier noir à son cou de tubéreuse.

Elle se donnait ardemment, et vos rendez-vousavaient lieu dans la petite chambre basseoù étaient tes cartes et tes compaset le daguerréotype de tes petites sœurs.Tes livres étaient le manuel d’astronomie,le guide du marin et l’atlas des végétaux,achetés à la capitale, dans une librairiedont le timbre était un chapeau de matelot.

Vos baisers se mêlaient aux cris du large fleuveoù traînent les racines des salsepareillesqui rendent l’eau salutaire à tous ceuxqu’atteint la syphilis dans ces contrées du soleil.

Vous cherchiez, dans l’obscurité des étoiles,le frisson langoureux d’une mer pacifique,et tu ne cherchais plus, dans le ciel magnifique,l’éclipse mystérieuse et noire.

Un souci, cependant, à ton œil lointain,ô jeune enseigne ! errait comme un insecte en l’air.Ce n’était point la crainte des dangers marinsou le souvenir des dents serrées des matelots aux fers.

Que non. Quelque duel de ces vieilles marinesavait, à tout jamais, empoisonné ton cœur.Tu avais tué l’ami le plus cher à ton cœur :tu gardais son mouchoir en sang dans ta poitrine.Et, dans cette nuit chaude, ta douleurne pouvait s’apaiser, bien que, douce et lascive,la fille du colon, évanouie de langueur,nouât au tien son corps battu d’amour et ivre.