Gâté

Comme une femme, hélas ! vous change !Ainsi, moi… je fume toujours,Je ris, je dors, je bois, et mange,Mais tu m’as rendu bien étrange,Et de tous les fils, le plus lourd.

Un fils qui foule au pied sa mère,Ce que le dernier des troupiersAu pas accéléré peut faire,Qui s’oublie, ô folie amère,Jusqu’à l’écraser sous ses pieds !

Eh ! oui, je foule aux pieds la TerreQu’à deux genoux a su baiserUn Romain plein d’amour sévère,Brutus, que j’appelle mon frère,J’ai pu quelquefois l’écraser.Écraser qui ? la Terre ou l’homme ?Les deux, n’en soyons pas surpris :Le Temps est le grand agronome ;Il peut aux poussières de RomeMêler les cendres de Paris.

Oui, la Terre en travail et soûle,Notre Mère à tous, n’est-ce pas ?Mère des fous et de la foule,Et dont on mange, je la fouleAmoureusement sous mes pas.

Car cette Mère elle ne grondeJamais ses fils, et nous avonsSon sang qui circule à la ronde,Le vin rose et la bière blondeDans les verres où nous buvons.

Quant à la vraie ou bien la fausse,Nous dirons comme nous voudrons,Elle est morte, elle est dans sa fosse,

. . . . . . . . . . . . . . .

Dans la fosse où nous pourrirons.

Tiens ! qu’entends-je ? mais, là, sans rire…« Excusez-vous » ce n’est pas Toi,N’est-il pas vrai, qui l’a pu dire ?Serait-ce… son ton… plein d’empire ?Eh ! bien : Madame… excusez-moi.