La Visite

Moi mouchard ?… oui, madame Phaïlle,Comme on Vous nomme dans l’endroit,Que Tu ravis avec ta taille,Où tu prends du bout d’une paille,Au temps chaud, ton sorbet… très froid.

A l’Ictinus ! près de la placeEt du palais de Médicis,Tu t’asseyais, pâle, un peu lasse ;Et ta grenadine à la glaceSouriait, rose, à mon cassis.

Beau café ; terrasse ; pratiqueChère aux chanteurs du vieux Faubourg ;À proximité fantastiqueDe l’Odéon ; vue artistiqueSur les arbres du Luxembourg.Je disais ? ah !… ceci, Madame,Que s’il est un pauvre mouchardSur la galère noire où rameL’esclave du Paris infâme,Sans l’excuse d’être pochard,

C’est moi, je n’en connais pas d’autre,Chefs ni roussins. C’est entendu.Ah ! si ! j’en connais un… l’apôtre…Ô catholiques, c’est le nôtre ;Oui, le seul… qui se soit pendu.

Nul n’a ramassé son nom sale ;L’amour n’a plus redit ce nom.La chose était trop… colossale !Qu’un père appelle… ÉlagabaleSon fils… à la rigueur… mais… non.

Ah ! Madame ! que ça de fête !J’en connais un second : Javert.Le Javert chéri du poète,Qui dit la messe… avec sa tête !Triste prêtre du bonnet vert !

Mais ça vous pose ! on vous renommeChez les gueux et chez les richards !On croit troubler le pape à Rome !Et ça fait de vous un grand homme,Vénéré de tous les mouchards.Mon Javert, dit-il, est honnête.Honnête ! où vas-tu te fourrer ?Ce n’est pas sublime, c’est bête :Autant contempler la lunette

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Un mouchard, mais ça vend son âme !Comment, son âme ! son ami !Ça vendrait son fils ; une femme !Pourquoi non ? C’est dans… le programme,On n’est pas honnête à demi.

Ça vendrait n’importe laquelleD’entre les femmes d’à présent !Quand je songe que la séquellePourrait t’effleurer de son aileNe serait-ce qu’en te rasant,

Comme Éole, qui souffle et causeDes ravages dans le faubourgOù, la nuit, Montmartre repose,Peut importuner une RoseDans le jardin du Luxembourg ;

Moins : comme le zéphir, qui rôde,Vent, on peut dire, un peu balourd,Mais bon zouave, allant en maraude,Peut froisser la Fleur la plus chaudeDes plus blanches du Luxembourg ;Moins : comme une anthère blesséePar la brise folle qui court,Sa chemisette retroussée,Peut entêter une PenséeLa plus belle du Luxembourg.

Moins : comme la vergue casséeD’un marin, retour de Cabourg,Fier de sa flotte cuirassée,Fait se tourner une PenséeVers le bassin du Luxembourg ;

Moins : comme une vesce élancéePar une bague de velours,Lui fichant sa douce fessée,Distrait la plus sage PenséeDe l’un et l’autre Luxembourgs ;

Rien que ça ! ce serait la pireDes injustices envers Toi.Il est minuit, je me retire.D’ailleurs, j’ai quelque chose à direAu Préfet de Police, moi.

Toi, toutes les femmes sont bonnes,Tu m’entends ; seules, ou par deux ;N’appartenant qu’à leurs personnes ;Quant à tes mouchards… ces colonnes ?Dis plutôt… ces bâtons merdeux,Tu vas tous les foutre à la porte ;Mais, en assurant leurs vieux jours ;Jusqu’à l’heure où le char emporte,La dernière… retraite… morte,Et laisse faire les amours.

Ce sont tes pieds ? Chacun y pisse.Honneur aux pieds estropiés !Mais les tiens ! tu sais où ça glisse !Donc… mon beau Préfet de Police,Laisse-moi… te laver les pieds…

Assieds-toi ; jette au feu ta honte,Au vent tous tes affreux papiers !Fais remplir un bassin en fonte ;Comme les pieds des douze, compte…Laisse-moi… te laver les pieds…

Tes pieds aussi noirs que la suie,Comme moi-même je les eus,Baignant dans les eaux de sa pluie,Et souffre que je les essuieAvec le linge de JÉSUS.