Le Portrait

Depuis longtemps, je voudrais faireSon portrait, en pied, suis-moi bien :Quand elle prend son air sévère,Elle ne bouge et ne dit rien.

Ne croyez pas qu’Elle ne rieAssez souvent, alors, je voisLuire un peu de sorcellerieDans les arcanes de sa voix.

Impérieuse, à n’y pas croire !Pour le moment, pour son portrait,(Encadré d’or pur, sur ivoire)Plus sérieuse… qu’un décret.

Suivez-moi bien : son Âme est belleAutant que son visage est beau,Un peu plus… si je me rappelleQue Psyché se rit du Tombeau.Tout le Ciel est dans ses prunellesDont l’éclat efface le jour,Et qu’emplissent les éternellesMagnificences de l’Amour ;

Et ses paupières sont ouvertesSur le vague de leur azur,Toutes grandes et bien mieux, certes,Que le firmament le plus pur.

L’arc brun de ses grands sourcils, digneDe la flèche d’amours rieurs,Est presque un demi-cercle, signeDe sentiments supérieurs.

Sans ride morose ou vulgaire,Son front, couronné… de mes vœux,En fait de nuages n’a guèreQue l’ombre douce des cheveux.

Quand elle a dénoué sa tresseOù flottent de légers parfums,Sa chevelure la caressePar cascades de baisers bruns,

Qui se terminent en fuméeÀ l’autre bout de la maison,Et quand sa natte est referméeC’est la plus étroite prison.Le nez aquilin est la marqueD’une âme prompte à la fureur,Le sien serait donc d’un monarqueOu d’une fille d’empereur ;

Ses deux narines frémissantesDisent tout un trésor voiléDe délicatesses puissantesAu fond duquel nul est allé.

Ses lèvres ont toutes les grâcesComme ses yeux ont tout l’Amour,Elles sont roses, point trop grasses,Et d’un spirituel contour.

Ho, ça ! Monsieur, prenez bien gardeÀ tous les mots que vous jetez,Son oreille fine les gardeLongtemps, comme des vérités.

L’ensemble vit, pense, palpite ;L’ovale est fait de doux raccords ;Et la tête est plutôt petite,Proportionnée à son corps.

Esquissons sous sa nuque bruneSon cou qui semble… oh ! yes, indeed !La Tour d’ivoire, sous la luneQui baigne la Tour de David ;Laquelle, loin que je badine,Existe encor, nous la voyonsSur l’album de la Palestine,Chez les gros marchands de crayons.

Je voudrais faire… les épaules.Ici, madame, permettezQue j’écarte l’ombre des saulesQue sur ces belles vous jetez…

Non ? vous aimez mieux cette robeTeinte de la pourpre que TyrÀ ses coquillages dérobeDont son art vient de vous vêtir ;

Vous préférez à la natureD’avant la pomme ou le péché,Cette lâche et noble ceintureOù votre pouce s’est caché.

Mais votre peintre aime l’éloge,Et… l’on est le premier venuFort indigne d’entrer en loge,Si l’on ne sait rendre le nu ;

S’il ne peut fondre avec noblesseCette indifférence d’acierOù sa réflexion vous laisse,Comment fera-t-il votre pied ?Vos mains mignonnes, encor passe ;Mais votre pied d’enfant de roisDont la cambrure se prélasseAinsi qu’un pont sur les cinq doigts,

Qu’on ne peut toucher sans qu’il parteAvec un vif frémissementDes doigts dont le pouce s’écarte,Comme pour un… commandement…

Vous persistez, c’est votre affaire,Faites, faites, ça m’est égal !Je barbouille tout, de colère…Et tant pis pour mon madrigal !