Sphinx

Toutes les femmes sont des fêtes,Toutes les femmes sont parfaites,Et dignes d’adoration,Sous les fichus ou sous les mantesToutes les femmes sont charmantes,Oui, toutes, sans exception ;

Toutes les femmes sont des BellesSous les chapeaux ou les ombrellesEt sous le petit bonnet blanc ;Toutes les femmes sont savantes,Les princesses et les servantes,Les ignorantes… font semblant ;

Toutes les femmes sont des reines :Impératrices souverainesEt grisettes de magasin,Et premières communiantes,Avant comme après si liantesAvec les lèvres du cousin ;Toutes les femmes sont honnêtes,Le cœur loyal et les mains nettes,En sabots, ou sur les patins ;Adorables prostituées,Nous mériterions vos huées :C’est nous qui sommes les… pantins.

Toutes les femmes sont des saintes,Surtout celles qui sont enceintesTous les neuf mois sans perdre un jour,Et qui de janvier à décembreSe pâment la nuit dans leur chambrePar la volonté de l’Amour.

Toutes, toutes, sont bienheureusesD’élargir leurs grottes ombreusesD’où l’amour a fichu la peurPar la fenêtre… déchirée.« Et la fille déshonorée ? »Rit dans sa barbe… de sa peur.

Plus fines que nous et meilleures,Elles nous sont supérieures…Chaque français, dans tous les cas,S’il les aborde se découvreEt c’est le plus grand, dans le Louvre,Qui sait saluer… le plus bas.Belle, parfaite, reine, sainte,Honnête si ce n’est enceinte,Tout cela s’applique fort bienÀ la femme que tu veux être…Mais… si l’on pouvait Vous connaître,Ah !… quant à moi… je ne sais rien…

Devant Vous je songe, immobile,Tel, droit, sur son cheval Kabyle,Bonaparte, au regard de lynx,Sans suite, seul, un grand quart d’heure,Au soleil des sables, demeureFixe et rêveur, devant le Sphinx !