Tartarin

De Marseille, moi ? de Marseille ?Tu veux que j’en sois, c’est trop fort !M’entends-tu dire qu’il « soleille » ?Je ne suis pas né dans le Nord,

Je dois en convenir sans honte ;Mais on peut venir du Midi,En chair, en os, et même… en fonte,Sans sortir de Lonchamps, pardi !

Si j’en étais, m’en cacherais-je ?Au contraire, j’en serais fier :Il y tombe aussi de la neige,Et comme au Havre… on a la mer.

Je ne vois pas la différence ;Affaire de goût, de couleur.Du reste, Marseille est en France,Sur la carte, aussi bien qu’Harfleur…Voyons ! qui ferait des manièresPour en être s’il en était,La ville n’est pas des dernières,Foutre non ! car Elle existait

Déjà, depuis belle lurette,Qu’on ne parlait pas de Paris,Et qu’aucune autre n’était prêteA loger ça… de ses chéris ;

Oui, Marseille était grande fille,Que toutes les autres, comprends,Les moins gosses de la familleN’avaient pas encor de parents.

Elle est antique !… oh ! mais !… pas vieille ;C’est au contraire la citéLa plus jeune et la plus vermeille,N’offensons pas la vérité.

Les femmes y sont !… Valentine,Tu les aimerais, comme moi,Si tu voyais la taille fineDe Valentine, comme Toi ;

C’est ma cousine… elle demeureMa foi ! par là, pas loin du port…Ce que je sais, ou que je meure,C’est qu’elle aussi l’a beau… le port !Toutes les autres sont comme elle,Et sans titre, ou sur parchemin,Des reines, jusqu’à la semelle,Avec du poil… pas dans la main.

Après ça, vois comme nous sommesEncore, en France, inconséquents :On vient médire de leurs hommes !Serait-ce qu’ils sont tous marquants ?

Il se pourrait, car on les chine,Tiens ! surtout de votre côté,Où l’on dédaigne la sardine ;Ah ! le hareng… à sa beauté !

De temps en temps, on entend dire :« Oh ! le Marseillais ! » eh ! bien, quoi ?Le Marseillais ! il aime à rire.Prises-tu les gens tristes, toi ?

Il est brun, n’a pas les dents noires,Il sait lire, écrire et compter ;Il a toujours un tas d’histoiresCrevantes à vous raconter :

Poli, galant avec les femmes,Il n’accepterait jamais rienD’elles, que leurs baisers de flammes :Il fait, ma foi ! bougrement bien ;Qu’on le critique, il n’en a cure,Pas plus que de savoir son nezAu beau mitan de sa figureOu de ce que vous devinez ;

Il est propre, ses mains sont nettes,Leur gant n’est pas mis à l’envers,Et surtout, elles sont honnêtes.Que voulez-vous de plus ? des vers ?

Des vers qui ne soient pas des versse ?Il peut vous en faire… en français…Vous me jetez à la traverseQu’il est ?… Hâbleur ?… Ah ! oui, je sais,

Il se vante… d’être modeste,Ça, c’est un tort… il ferait mieuxDe se vanter de tout le reste,Mais nul n’est parfait sous les cieux.

Ainsi, vous voyez bien, Madame,Que si j’étais, comment ? encor ?Moi, Marseillais ! mais sur mon âme.Si je l’étais… j’aurais de l’or,

Je n’irais jamais qu’en voiture,Avec un train à tout casser,Tout serait en déconfiturePartout où l’on me voit passer.Je leur montrerais ce qu’on gagneÀ nous Han-Mer-Dé… Troun-dé-l’ér !Puisque je suis de la campagneOù l’on respire le bon air,

Donc, je ne suis pas de Marseille.C’est vrai, que je suis né si près,Que j’en ai l’accent dans l’oreille…Oui, na, j’en suis… et puis après ?