L’Ivrogne et sa femme

Chacun a son défaut, où toujours il revient :            Honte ni peur n’y remédie.      Sur ce propos d’un conte il me souvient :            Je ne dis rien que je n’appuie      De quelque exemple. — Un suppôt de BacchusAltérait sa santé, son esprit et sa bourse :Telles gens n’ont pas fait la moitié de leur course            Qu’ils sont au bout de leurs écus.Un jour que celui-ci, plein du jus de la treille,Avait laissé ses sens au fond d’une bouteille,Sa femme l’enferma dans un certain tombeau.            Là, les vapeurs du vin nouveauCuvèrent à loisir. À son réveil il treuveL’attirail de la mort à l’entour de son corps,            Un luminaire, un drap des morts.Oh ! dit-il, qu’est ceci ? Ma femme est-elle veuve ?Là-dessus, son épouse, en habit d’Alecton¹,Masquée, et de sa voix contrefaisant le ton,Vient au prétendu mort, approche de sa bière,Lui présente un chaudeau² propre pour Lucifer.L’époux alors ne doute en aucune manière            Qu’il ne soit citoyen d’enfer.Quelle personne es-tu ? dit-il à ce fantôme.            La cellérière du royaumeDe Satan, reprit-elle ; et je porte à manger            À ceux qu’enclôt la tombe noire.            Le mari repart, sans songer :            Tu ne leur portes point à boire ?