La Mort et le Mourant

            La Mort ne surprend point le sage,            Il est toujours prêt à partir,            S’étant su lui-même avertirDu temps où l’on se doit résoudre à ce passage.      Ce temps, hélas ! embrasse tous les temps :Qu’on le partage en jours, en heures, en moments,            Il n’en est point qu’il ne comprenneDans le fatal tribut ; tous sont de son domaine,Et le premier instant où les enfants des rois            Ouvrent les yeux à la lumière            Est celui qui vient quelquefois            Fermer pour toujours leur paupière.            Défendez-vous par la grandeur ;Alléguez la beauté, la vertu, la jeunesse ;            La Mort ravit tout sans pudeur ;Un jour le monde entier accroîtra sa richesse.            Il n’est rien de moins ignoré ;            Et, puisqu’il faut que je le die,            Rien où l’on soit moins préparé.Un mourant, qui comptait plus de cent ans de vie,Se plaignait à la Mort que précipitammentElle le contraignait de partir tout à l’heure,Sans qu’il eût l’ait son testament,Sans l’avertir au moins. Est-il juste qu’on meureAu pied levé ? dit-il : attendez quelque peu ;Ma femme ne veut pas que je parte sans elle ;Il me reste à pourvoir un arrière-neveu ;Souffrez qu’à mon logis j’ajoute encore une aile.Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !Vieillard, lui dit la Mort, je ne t’ai point surpris ;Tu te plains sans raison de mon impatience :Eh ! n’as-tu pas cent ans ? Trouve-moi dans ParisDeux mortels aussi vieux ; trouve-m’en dix en France.Je devais, ce dis-tu, te donner quelque avis            Qui te disposât à la chose :J’aurais trouvé ton testament tout fait,Ton petit-fils pourvu, ton bâtiment parfait.Ne te donna-t-on pas des avis quand la cause            Du marcher et du mouvement,            Quand les esprits, le sentiment,Quand tout faillit en toi ? Plus de goût, plus d’ouïe ;Toute chose pour toi semble être évanouie ;Pour toi l’astre du jour prend des soins superflus :Tu regrettes des biens qui ne te touchent plus.            Je t’ai fait voir tes camarades,            Ou morts, ou mourants, ou malades :Qu’est-ce que tout cela, qu’un avertissement ?            Allons, vieillard, et sans réplique.            Il n’importe à la république            Que tu fasses ton testament.

La Mort avait raison : je voudrais qu’à cet âgeOn sortît de la vie ainsi que d’un banquet,Remerciant son hôte ; et qu’on fît son paquet :Car de combien peut-on retarder le voyage ?Tu murmures, vieillard ! vois ces jeunes mourir ;            Vois-les marcher, vois-les courirÀ des morts, il est vrai, glorieuses et belles,Mais sûres cependant, et quelquefois cruelles.J’ai beau te le crier ; mon zèle est indiscret :Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.