Le Satyre et le Passant

Au fond d’un antre sauvageUn satyre et ses enfantsAllaient manger leur potage,Et prendre l’écuelle aux dents.

On les eût vus sur la mousse,Lui, sa femme, et maint petit :Ils n’avaient tapis ni housse,Mais tous fort bon appétit.

Pour se sauver de la pluieEntre un passant morfondu.Au brouet on le convie :Il n’était pas attendu.

Son hôte n’eut pas la peineDe le semondre¹ deux fois.D’abord avec son haleineIl se réchauffe les doigts :

Puis sur le mets qu’on lui donne,Délicat, il souffle aussi.Le satyre s’en étonne :— Notre hôte, à quoi bon ceci ?

— L’un refroidit mon potage :L’autre réchauffe ma main.— Vous pouvez, dit le sauvage,Reprendre votre chemin.

Ne plaise aux dieux que je coucheAvec vous sous même toit !Arrière ceux dont la boucheSouffle le chaud et le froid² !