Le Singe

            Il est un singe dans Paris            À qui l’on avait donné femme :            Singe en effet d’aucuns maris,            Il la battait. La pauvre dameEn a tant soupiré, qu’enfin elle n’est plus.            Leur fils se plaint d’étrange sorte,            Il éclate en cris superflus :            Le père en rit, sa femme est morte ;            Il a déjà d’autres amours,            Que l’on croit qu’il battra toujours ;Il hante la taverne et souvent il s’enivre.

N’attendez rien de bon du peuple imitateur,            Qu’il soit singe ou qu’il fasse un livre :            La pire espèce, c’est l’auteur.