Tircis et Amarante

                J’avais Ésope quitté,                Pour être tout à Boccace ;                Mais une divinité                Veut revoir sur le Parnasse                Des fables de ma façon.                Or, d’aller lui dire, Non,                Sans quelque valable excuse,                Ce n’est pas comme on en use                Avec des divinités,                Surtout quand ce sont de celles                Que la qualité de Belles                Fait reines des volontés.                Car afin que l’on le sache,                C’est Sillery qui s’attache,                À vouloir que, de nouveau,                Sire loup, sire corbeau,                Chez moi se parlent en rime.                Qui dit Sillery dit tout :                Peu de gens en leur estime                Lui refusent le haut bout ;                Comment le pourrait-on faire ?

                Pour venir à notre affaire,                Mes contes, à son avis,                Sont obscurs ; les beaux esprits                N’entendent pas toute chose.                Faisons donc quelques récits                Qu’elle déchiffre sans glose :Amenons des bergers ; et puis nous rimeronsCe que disent entre eux les loups et les moutons.Tircis disait un jour à la jeune Amarante :Ah ! si vous connaissiez comme moi certain mal            Qui nous plaît et qui nous enchante,Il n’est bien sous le ciel qui vous parût égal !            Souffrez qu’on vous le communique ;            Croyez-moi, n’ayez point de peur :Voudrais-je vous tromper, vous, pour qui je me piqueDes plus doux sentiments que puisse avoir un cœur ?            Amarante aussitôt réplique :Comment l’appelez-vous, ce mal ? quel est son nom ? —L’amour. — Ce mot est beau ! dites-moi quelques marquesÀ quoi je le pourrai connaître : que sent-on ? —Des peines près de qui le plaisir des monarquesEst ennuyeux et fade : on s’oublie, on se plaît            Toute seule en une forêt.            Se mire-t-on près d’un rivage,Ce n’est pas soi qu’on voit : on ne voit qu’une imageQui sans cesse revient, et qui suit en tous lieux :            Pour tout le reste on est sans yeux.            Il est un berger du villageDont l’abord, dont la voix, dont le nom fait rougir :            On soupire à son souvenir ;On ne sait pas pourquoi, cependant on soupire ;On a peur de le voir, encor qu’on le désire.            Amarante dit à l’instant :Oh ! oh ! c’est là ce mal que vous me prêchez tant !Il ne m’est pas nouveau : je pense le connaître.            Tircis à son but croyait être,Quand la belle ajouta : Voilà tout justement            Ce que je sens pour Clidamant.L’autre pensa mourir de dépit et de honte.

            Il est force gens comme lui,Qui prétendent n’agir que pour leur propre compte.            Et qui font le marché d’autrui.