Bacchanale

UNE brusque clameur épouvante le Gange.Les tigres ont rompu leurs jougs et, miaulants,Ils bondissent, et sous leurs bonds et leurs élansLes Bacchantes en fuite écrasent la vendange.

Et le pampre que l’ongle ou la morsure effrangeRougit d’un noir raisin les gorges et les flancsOù près des reins rayés luisent des ventres blancsDe léopards roulés dans la pourpre et la fange.

Sur les corps convulsifs les fauves éblouis,Avec des grondements que prolonge un long râle,Flairent un sang plus rouge à travers l’or du hâle ;

Mais le Dieu, s’enivrant à ces jeux inouïs,Par le thyrse et les cris les exaspère et mêleAu mâle rugissant la hurlante femelle.