Épigramme funéraire

ICI gît, Étranger, la verte sauterelleQue durant deux saisons nourrit la jeune Hellé,Et dont l’aile vibrant sous le pied denteléBruissait dans le pin, le cytise ou l’airelle.

Elle s’est tue, hélas ! la lyre naturelle,La muse des guérets, des sillons et du blé ;De peur que son léger sommeil ne soit troublé,Ah ! passe vite, ami, ne pèse point sur elle.

C’est là. Blanche, au milieu d’une touffe de thym,Sa pierre funéraire est fraîchement posée.Que d’hommes n’ont pas eu ce suprême destin !

Des larmes d’un enfant sa tombe est arrosée,Et l’Aurore pieuse y fait chaque matinUne libation de gouttes de rosée.