La Conque

PAR quels froids Océans, depuis combien d’hivers,— Qui le saura jamais, Conque frêle et nacrée ! —La houle, les courants et les raz de maréeT’ont-ils roulée au creux de leurs abîmes verts ?

Aujourd’hui, sous le ciel, loin des reflux amers,Tu t’es fait un doux lit de l’arène dorée.Mais ton espoir est vain. Longue et désespérée,En toi gémit toujours la grande voix des mers.

Mon âme est devenue une prison sonore :Et comme en tes replis pleure et soupire encoreLa plainte du refrain de l’ancienne clameur ;

Ainsi du plus profond de ce cœur trop plein d’Elle,Sourde, lente, insensible et pourtant éternelle,Gronde en moi l’orageuse et lointaine rumeur.