La Mort de L’Aigle

QUAND l’aigle a dépassé les neiges éternelles,À sa vaste envergure il veut chercher plus d’airEt le soleil plus proche en un azur plus clairPour échauffer l’éclat de ses mornes prunelles.

Il s’enlève. Il aspire un torrent d’étincelles.Toujours plus haut, enflant son vol tranquille et fier,Il monte vers l’orage où l’attire l’éclair ;Mais la foudre d’un coup a rompu ses deux ailes.

Avec un cri sinistre, il tournoie, emportéPar la trombe, et, crispé, buvant d’un trait sublimeLa flamme éparse, il plonge au fulgurant abîme.

Heureux qui pour la Gloire ou pour la Liberté,Dans l’orgueil de la force et l’ivresse du rêve,Meurt ainsi, d’une mort éblouissante et brève !