La Source

L’AUTEL gît sous la ronce et l’herbe enseveli ;Et la source sans nom qui goutte à goutte tombeD’un son plaintif emplit la solitaire combe.C’est la Nymphe qui pleure un éternel oubli.

L’inutile miroir que ne ride aucun pliÀ peine est effleuré par un vol de colombeEt la lune, parfois, qui du ciel noir surplombe,Seule, y reflète encore un visage pâli.

De loin en loin, un pâtre errant s’y désaltère.Il boit, et sur la dalle antique du cheminVerse un peu d’eau resté dans le creux de sa main.

Il a fait, malgré lui, le geste héréditaire,Et ses yeux n’ont pas vu sur le cippe romainLe vase libatoire auprès de la patère.