Marsyas

LES pins du bois natal que charmait ton haleineN’ont pas brûlé ta chair, ô malheureux ! Tes osSont dissous, et ton sang s’écoule avec les eauxQue les monts de Phrygie épanchent vers la plaine.

Le jaloux Citharède, orgueil du ciel hellène,De son plectre de fer a brisé tes roseauxQui, domptant les lions, enseignaient les oiseaux ;Il ne reste plus rien du chanteur de Célène.

Rien qu’un lambeau sanglant qui flotte au tronc de l’ifAuquel on l’a lié pour l’écorcher tout vif.Ô Dieu cruel ! Ô cris ! Voix lamentable et tendre !

Non, vous n’entendrez plus, sous un doigt trop savant,La flûte soupirer aux rives du Méandre…Car la peau du Satyre est le jouet du vent.