Médaille antique

L’Etna mûrit toujours la pourpre et l’or du vinDont l’Erigone antique enivra Théocrite,Mais celles dont la grâce en ses vers fut écrite,Le poète aujourd’hui les chercherait en vain.

Perdant la pureté de son profil divin,Tour à tour Aréthuse esclave et favoriteA mêlé dans sa veine où le sang grec s’irriteLa fureur sarrasine à l’orgueil angevin.

Le temps passe. Tout meurt. Le marbre même s’use.Agrigente n’est plus qu’une ombre, et SyracuseDort sous le bleu linceul de son ciel indulgent ;

Et seul le dur métal que l’amour fit docileGarde encore en sa fleur, aux médailles d’argent,L’immortelle beauté des vierges de Sicile.