Nymphée

LE quadrige céleste à l’horizon descend,Et, voyant fuir sous lui l’occidentale arène,Le Dieu retient en vain de la quadruple rêneSes étalons cabrés dans l’or incandescent.

Le char plonge. La mer, de son soupir puissant,Emplit le ciel sonore où la pourpre se traîne,Et, plus clair en l’azur noir de la nuit sereine,Silencieusement s’argente le Croissant.

Voici l’heure où la Nymphe, au bord des sources fraîches,Jette l’arc détendu près du carquois sans flèches.Tout se tait. Seul, un cerf brame au loin vers les eaux

La lune tiède luit sur la nocturne danse,Et Pan, ralentissant ou pressant la cadence,Rit de voir son haleine animer les roseaux.