Quel froid ! le givre brille…

QUEL froid ! le givre brille aux derniers pampres verts ;Je guette le soleil, car je sais l’heure exacteOù l’aurore rougit les neiges du Soracte.Le sort d’un Dieu champêtre est dur. L’homme est pervers.

Dans ce clos ruiné, seul, depuis vingt hiversJe me morfonds. Ma barbe est hirsute et compacte,Mon vermillon s’écaille et mon bois se rétracteEt se gerce, et j’ai peur d’être piqué des vers.

Que ne suis-je un Pénate ou même simple LareDomestique, repeint, repu, toujours hilare,Gorgé de miel, de fruits ou ceint des fleurs d’avril !

Près des aïeux de cire, au fond du vestibule,Je vieillirais et les enfants, au jour viril,À mon col vénéré viendraient pendre leur bulle.