Vendange

LES vendangeurs lassés ayant rompu leurs lignes,Des voix claires sonnaient à l’air vibrant du soirEt les femmes, en chœur, marchant vers le pressoir,Mêlaient à leurs chansons des appels et des signes.

C’est par un ciel pareil, tout blanc du vol des cygnes,Que, dans Naxos fumant comme un rouge encensoir,La Bacchanale vit la Crétoise s’asseoirAuprès du beau Dompteur ivre du sang des vignes.

Aujourd’hui, brandissant le thyrse radieux,Dionysos vainqueur des bêtes et des DieuxD’un joug enguirlandé n’étreint plus les panthères ;

Mais, fille du soleil, l’Automne enlace encorDu pampre ensanglanté des antiques mystèresLa noire chevelure et la crinière d’or.