Autre Complainte de l’Orgue de Barbarie

Prolixe et monocorde,Le vent dolent des nuitsRabâche ses ennuis,Veut se pendre à la corde            Des puits ! et puis ?            Miséricorde !

— Voyons, qu’est-ce que je veux ?Rien. Je suis-t-il malhûreux !

Oui, les phares aspergentLes côtes en sanglots,Mais les volets sont closAux veilleuses des vierges,            Orgue au galop,            Larmes des cierges !— Après ? qu’est-ce qu’on y peut ?— Rien. Je suis-t-il malhûreux !

    Vous, fidèle madone,    Laissez ! Ai-je assisté,    Moi, votre puberté ?    Ô jours où Dieu tâtonne,            Passants d’été,            Pistes d’automne !

— Eh bien ! aimerais-tu mieux…— Rien. Je suis-t-il malhûreux !

    Cultes, Littératures,    Yeux chauds, lointains ou gais,    Infinis au rabais,        Tout train-train, rien qui dure,            Oh ! à jamais            Des créatures !

— Ah ! ça qu’est-ce que je veux ?— Rien. Je suis-t-il malhûreux !    Bagnes des pauvres bêtes,    Tarifs d’alléluias,    Mortes aux camélias,    Oh ! lendemain de fête            Et paria,            Vrai, des planètes !

— Enfin ! quels sont donc tes vœux ?— Nuls. Je suis-t-il malhûreux !

    La nuit monte, armistice    Des cités, des labours.    Mais il n’est pas, bon sourd,    En ton digne exercice,            De raison pour            Que tu finisses ?

— Bien sûr. C’est ce que je veux.Ah ! Je suis-t-il malhûreux !