Complainte de la fin des Journées

Vous qui passez, oyez donc un pauvre être,Chassé des Simples qu’on peut reconnaîtreSoignant, las, quelque œillet à leur fenêtre !                Passants, hâtifs passants,Oh ! qui veut visiter les palais de mes sens ?

                            Maints ciboires                            De déboires                            Un encor !

Ah ! l’enfant qui vit de ce nom, poète !Il se rêvait, seul, pansant PhiloctèteAux nuits de Lemnos ; ou, loin, grêle ascète.                Et des vers aux moineaux,Par le lycée en vacances, sous les préaux !                            Offertoire,                            En mémoire                            D’un consort.

Mon Dieu, que tout fait signe de se taire !Mon Dieu, qu’on est follement solitaire !Où sont tes yeux, premier dieu de la Terre                Qui ravala ce cri :« Têtue Éternité ! je m’en vais incompris… ? »

                            Pauvre histoire !                            Transitoire                            Passeport ?

J’ai dit : mon Dieu. La terre est orphelineAux ciels, parmi les séminaires des Routines.Va, suis quelque robe de mousseline…                — Inconsciente Loi,Faites que ce crachoir s’éloigne un peu de moi !

                            Vomitoire                            De la Foire,                            C’est la mort.