Complainte des Blackboulés

« Ni vous, ni votre art, monsieur. » C’était un dimanche,                                Vous savez où.                                À vos genoux,Je suffoquai, suintant de longues larmes blanches.

L’orchestre du jardin jouait ce « si tu m’aimes »                                Que vous savez ;                                Et je m’en vaisDepuis, et pour toujours, m’exilant sur ce thème.

Et toujours, ce refus si monstrueux m’effraie                                Et me confond                                Pour vous au fond,Si Regard-Incarné ! si moi-même ! si vraie !Bien. — Maintenant, voici ce que je vous souhaite,                                Puisque, après tout,                                En ce soir d’août,Vous avez craché vers l’Art, par-dessus ma tête.

Vieille et chauve à vingt ans, sois prise pour une autre                                Et sans raison,                                Mise en prison,Très loin, et qu’un geôlier, sur toi, des ans, se vautre.

Puis, passe à Charenton, parmi de vagues folles,                                Avec Paris                                Là-bas, fleuri,Ah ! rêve trop beau ! Paris où je me console.

Et demande à manger, et qu’alors on confonde !                                Qu’on croie à ton                                Refus ! et qu’onTe nourrisse, horreur ! horreur ! horreur ! à la sonde.

La sonde t’entre par le nez, Dieu vous bénisse !                                À bas, les mains !                                Et le bon vin,Le lait, les œufs te gavent par cet orifice.Et qu’après bien des ans de cette facétie,                                Un interne (aux                                Regards loyaux !)Se trompe de conduit ! et verse, et t’asphyxie.

Et voilà ce que moi, guéri, je vous souhaite,                                Cœur rose, pour                                Avoir un jourCraché sur l’Art ! l’Art pur ! sans compter le poète.