Complainte des Complaintes

Maintenant, pourquoi ces complaintes ?Gerbes d’ailleurs d’un défunt MoiOù l’ivraie art mange la foi ?Sot tabernacle où je m’éreinteÀ cultiver des roses peintes ?Pourtant ménage et sainte-table !Ah ! ces complaintes incurables,                Pourquoi ? pourquoi ?

Puis, Gens à qui les fugues vraiesQue crie, au fond, ma riche voix— N’est-ce pas, qu’on les sent parfois ? —Attoucheraient sous leurs ivraiesLes violettes d’une Foi,Vous passerez, imperméablesÀ mes complaintes incurables ?                Pourquoi ? pourquoi ?Chut ! tout est bien, rien ne s’étonne.Fleuris, ô Terre d’occasion,Vers les mirages des Sions !Et nous, sous l’Art qui nous bâtonne,Sisyphes par persuasion,Flûtant des christs les vaines fables,Au cabestan de l’incurable                Pourquoi ! — Pourquoi ?