Complainte du soir des Comices agricoles

Deux royaux cors de chasse ont encore un duo                                Aux échos,Quelques fusées reniflent s’étouffer là-haut !

                Allez, allez, gens de la noce,                Qu’on s’en donne une fière bosse !

Et comme le jour naît, que bientôt il faudra,                                À deux bras,Peiner, se recrotter dans les labours ingrats,

                Allez, allez, gens que vous êtes,                C’est pas tous les jours jour de fête !

Ce violon incompris pleure au pays natal,                                Loin du bal,Et le piston risque un appel vers l’Idéal…                Mais le flageolet les rappelle                Et allez donc, mâl’s et femelles !

Un couple erre parmi les rêves des grillons,                                Aux sillons ;La fille écoute en tourmentant son médaillon.

                Laissez, laissez, ô cors de chasse,                Puisque c’est le sort de la race.

Les beaux cors se sont morts ; mais cependant qu’au loin,                                Dans les foins,Crèvent deux rêves niais, sans maire et sans adjoint.

                Pintez, dansez, gens de la Terre,                Tout est un triste et vieux Mystère.

— Ah ! le Premier que prit ce besoin insensé                                De danserSur ce monde enfantin dans l’Inconnu lancé !

                Ô Terre, ô terre, ô race humaine,                Vous me faites bien de la peine.