Complainte du Temps et de sa commère l’Espace

Je tends mes poignets universels dont aucunN’est le droit ou le gauche, et l’Espace, dans unVa-et-vient giratoire, y détrame les toilesD’azur pleines de cocons à fœtus d’Étoiles.Et nous nous blasons tant, je ne sais où, les deuxIndissolubles nuits aux orgues vaniteuxDe nos pores à Soleils, où toute celluleChante : Moi ! Moi ! puis s’éparpille, ridicule !

Elle est l’infini sans fin, je deviens le tempsInfaillible. C’est pourquoi nous nous perdons tant.Où sommes-nous ? Pourquoi ? Pour que Dieu s’accomplisse ?Mais l’Éternité n’y a pas suffi ! CaliceInconscient, où tout cœur crevé se résout,Extrais-nous donc alors de ce néant trop tout !Que tu fisses de nous seulement une flamme,Un vrai sanglot mortel, la moindre goutte d’âme !

Mais nous bâillons de toute la force de nosTouts, sûrs de la surdité des humains échos.Que ne suis-je indivisible ! Et toi, douce Espace,Où sont les steppes de tes seins, que j’y rêvasse ?Quand t’ai-je fécondée à jamais ? Oh ! ce dutÊtre un spasme intéressant ! Mais quel fut mon but ?Je t’ai, tu m’as. Mais où ? Partout, toujours. ExtaseSur laquelle, quand on est le Temps, on se blase.

Or, voilà des spleens infinis que je suis enVoyage vers ta bouche, et pas plus à présentQue toujours, je ne sens la fleur triomphatriceQui flotte, m’as-tu dit, au seuil de ta matrice.Abstraites amours ! quel infini mitoyenTourne entre nos deux Touts ? Sommes-nous deux ? ou bien(Tais-toi si tu ne peux me prouver à outrance,Illico, le fondement de la connaissance,

Et, par ce chant : Pensée, Objet, Identité !Souffler le Doute, songe d’un siècle d’été)Suis-je à jamais un solitaire Hermaphrodite,Comme le Ver solitaire, ô ma Sulamite ?Ma complainte n’a pas eu de commencement,Que je sache, et n’aura nulle fin ; autrement,Je serais l’anachronisme absolu. PulluleDonc, azur possédé du mètre et du pendule !

Ô Source du possible, alimente à jamaisDes pollens des soleils d’exil, et de l’engraisDes chaotiques hécatombes, l’automateUniversel où pas une loi ne se hâte.Nuls à tout, sauf aux rares mystiques éclairsDes élus, nous restons les deux miroirs d’étherRéfléchissant, jusqu’à la mort de ces Mystères,Leurs Nuits que l’Amour jonche de fleurs éphémères.