Complainte sur certains temps déplacés

Le couchant de sang est tachéComme un tablier de boucher ;Oh ! qui veut aussi m’écorcher !

— Maintenant c’est comme une rade !Ça vous fait le cœur tout nomade,À cingler vers mille Lusiades !

Passez, ô nuptials appels,Vers les comptoirs, les ArchipelsOù l’on mastique le bétel !

Je n’aurai jamais d’aventures ;Qu’il est petit, dans la Nature,Le chemin d’fer Paris-Ceinture !V’là l’ fontainier ! il siffle l’air(Connu) du bon roi Dagobert ;Oh ! ces matins d’avril en mer !

— Le vent galope ventre à terre,En vain voudrait-on le fair’ taire !Ah ! nom de Dieu ! quelle misère !

— Le Soleil est mirobolantComme un poitrail de chambellan,J’en demeure les bras ballants ;

Mais jugez si ça m’importune,Je rêvais en plein de lagunesDe Venise au clair de la lune !

— Vrai ! la vie est pour les badauds.Quand on a du Dieu sous la peau,On cuve ça sans dire mot.

L’obélisque quadrangulaire,De mon spleen monte ; j’y digère,En stylite, ce gros Mystère.