Dimanches (N’achevez pas la ritournelle)

N’achevez pas la ritournelle,En prêtant au piano vos ailes,Ô mad’moiselle du premier.Ça me rappelle l’Hippodrome,Où cet air cinglait un pauvre hommeDéguisé en clown printanier.

Sa perruque arborait des roses,Mais, en son masque de chlorose,Le trèfle noir manquait de nez !Il jonglait avec des cœurs rouges,Mais sa valse trinquait aux bougesOù se font les enfants mort-nés.

Et cette valse, ô mad’moiselle,Vous dit les Roland, les dentellesDu bal qui vous attend ce soir !— Ah ! te pousser par tes épaulesDécolletées, vers de durs pôlesOù je connais un abattoir !

Là, là, je te ferai la honte !Et je te demanderai compteDe ce corset cambrant tes reinsDe ta tournure et des frisuresAchalandant contre natureTon front et ton arrière-train.

Je te crierai : « Nous sommes frères !» Alors, vêts-toi à ma manière,» Ma manière ne trompe pas ;» Et perds ce dandinement louche» D’animal lesté de ses couches,» Et galopant par les haras ! »Oh ! vivre uniment autochtonesSur cette terre (où nous cantonneAprès tout notre être tel quel !)Et sans préférer, l’âme aigrie,Aux vers luisants de nos prairiesLes lucioles des prés du ciel ;

Et sans plus sangloter aux heuresDe lendemains, vers des demeuresDont nous nous sacrons les élus.Ah ! que je vous dis, autochtones !Tant la vie à terre elle est bonne,Quand on n’en demande pas plus.