La Lune est stérile

Lune, Pape abortif à l’amiable, PapeDes Mormons pour l’art, dans la jalouse PaphosOù l’État tient gratis les fils de la soupapeD’échappement des apoplectiques Cosmos !

C’est toi, léger manuel d’instincts, toi qui circules,Glaçant, après les grandes averses, les œufsObtus de ces myriades d’animalculesDont les simouns mettraient nos muqueuses en feu !

Tu ne sais que la fleur des sanglantes chimies ;Et perces nos rideaux, nous offrant le lotusQui constipe les plus larges polygamies,Tout net, de l’excrément logique des fœtus.Carguez-lui vos rideaux, citoyens de mœurs lâches ;C’est l’Extase qui paie comptant, donne son UtDes deux sexes et veut pas même que l’on sacheS’il se peut qu’elle ait, hors de l’art pour l’art, un but.

On allèche de vie humaine, à pleines voiles,Les Tantales virtuels, peu intéressantsD’ailleurs, sauf leurs cordiaux, qui rêvent dans nos moelles.Et c’est un produit net qu’encaissent nos bons sens.

Et puis, l’atteindrons-nous, l’Oasis aux citernes,Où nos cœurs toucheraient les payes qu’On leur doit ?Non, c’est la rosse aveugle aux cercles sempiternesQui tourne pour autrui les bons chevaux de bois.

Ne vous distrayez pas, avec vos grosses douanes ;Clefs de fa, clefs de sol, huit stades de claviers,Laissez faire, laissez passer la caravaneQui porte à l’Idéal ses plus riches dossiers !

L’Art est tout, du droit divin de l’Inconscience ;Après lui, le déluge ! et son moindre regardEst le cercle infini dont la circonférenceEst partout, et le centre immoral nulle part.Pour moi, déboulonné du pôle de styliteQui me sied, dès qu’un corps a trop de son secret,J’affiche : celles qui voient tout, je les inviteÀ venir, à mon bras, des soirs, prendre le frais.

Or voici : nos deux Cris, abaissant leurs visières,Passent mutuellement, après quiproquos,Aux chers peignes du cru leurs moelles épinièresD’où lèvent débusqués tous les archets locaux.

Et les ciels familiers liserés de folieNeigeant en charpie éblouissante, faut voirComme le moindre appel : c’est pour nous seuls ! rallieLes louables efforts menés à l’abattoir !

Et la santé en deuil ronronne ses vertigesEt chante, pour la forme : « Hélas ! ce n’est pas bien,» Par ces pays, pays si tournoyants, vous dis-je,» Où la faim d’Infini justifie les moyens. »

Lors, qu’ils sont beaux les flancs tirant leurs révérencesAu sanglant capitaliste berné des nuits,En s’affalant cuver ces jeux sans conséquence !Oh ! n’avoir à songer qu’à ses propres ennuis !— Bons aïeux qui geigniez semaine sur semaine,Vers mon Cœur, baobab des védiques terroirs,Je m’agite aussi ! mais l’Inconscient me mène ;Or, il sait ce qu’il fait, je n’ai rien à y voir.