Locutions des Pierrots

I

Les mares de vos yeux aux joncs de cils,            Ô vaillante oisive femme,            Quand donc me renverront-ilsLa Lune-levante de ma belle âme ?

Voilà tantôt une heure qu’en langueur            Mon cœur si simple s’abreuve            De vos vilaines rigueurs,Avec le regard bon d’un terre-neuve.

Ah ! madame, ce n’est vraiment pas bien,            Quand on n’est pas la Joconde,            D’en adopter le maintienPour induire en spleens tout bleus le pauv’ monde.

II

Ah ! le divin attachementQue je nourris pour Cydalise,Maintenant qu’elle échappe aux prisesDe mon lunaire entendement !

Vrai, je me ronge en des détresses,Parmi les fleurs de son terroirÀ seule fin de bien savoirQuelle est sa faculté-maîtresse !

— C’est d’être la mienne, dis-tu ?Hélas ! tu sais bien que j’opposeUn démenti formel aux posesQui sentent par trop l’impromptu.

III

Ah ! sans Lune, quelles nuits blanches,Quels cauchemars pleins de talent !Vois-je pas là nos cygnes blancs ?Vient-on pas de tourner la clenche ?

Et c’est vers toi que j’en suis là.Que ma conscience voit double,Et que mon cœur pèche en eau trouble,Ève, Joconde et Dalila !

Ah ! par l’infini circonflexeDe l’ogive où j’ahanne en croix,Vends-moi donc une bonne foisLa raison d’être de Ton Sexe !

IV

Tu dis que mon cœur est à jeunDe quoi jouer tout seul son rôle,Et que mon regard ne t’enjôleQu’avec des infinis d’emprunt !

Et tu rêvais avoir affaireÀ quelque pauvre in-octavo…Hélas ! c’est vrai que mon cerveauS’est vu, des soirs, trois hémisphères.

Mais va, l’œillet de tes vingt ans,Je l’arrose aux plus belles âmesQui soient ! — Surtout, je n’en réclamePas, sais-tu, de ta part autant !

V

T’occupe pas, sois Ton Regard,Et sois l’âme qui s’exécute ;Tu fournis la matière brute,Je me charge de l’œuvre d’art.

Chef-d’œuvre d’art sans idée-mèrePar exemple ! Oh ! dis, n’est-ce pas,Faut pas nous mettre sur les brasUn cri des Limbes prolifères ?

Allons, je sais que vous avezL’égoïsme solide au poste,Et même prêt aux holocaustesDe l’ordre le plus élevé.

VI

Je te vas dire : moi, quand j’aime,C’est d’un cœur, au fond sans apprêts,Mais dignement élaboréDans nos plus singuliers problèmes.

Ainsi, pour mes mœurs et mon art,C’est la période védiqueQui seule a bon droit revendiqueCe que j’en « attelle à ton char ».

Comme c’est notre Bible hindoueQui, tiens, m’amène à caresser,Avec ces yeux de cétacé,Ainsi, et bien sans but, ta joue.

VII

Cœur de profil, petite âme douillette,Tu veux te tremper un matin en moi,Comme on trempe, en levant le petit doigt,Dans son café au lait une mouillette !

Et mon amour, si blanc, si vert, si grand,Si tournoyant ! ainsi ne te suggèreQue pas-de-deux, silhouettes légèresÀ enlever sur ce solide écran !

Adieu. — Qu’est-ce encor ? Allons bon, tu pleures !Aussi pourquoi ces grands airs de vouloir,Quand mon Étoile t’ouvre son peignoir,D’Hélas, chercher midi flambant à d’autres heures !

VIII

Ah ! tout le long du cœurUn vieil ennui m’effleure…M’est avis qu’il est l’heureDe renaître moqueur.

Eh bien ? je t’ai blessée ?Ai-je eu le sanglot faux,Que tu prends cet air sotDe la Cruche cassée ?

Tout divague d’amour ;Tout, du cèdre à l’hysope,Sirote sa syncope ;J’ai fait un joli four.

IX

                        Ton geste,                        Houri,M’a l’air d’un memento moriQui signifie au fond : va, reste…

Mais, je te dirai ce que c’est,Et pourquoi je pars, foi d’honnête                        Poète                        Français.

Ton cœur a la conscience nette,Le mien n’est qu’un individu                        Perdu                        De dettes.

X

Que loin l’âme typeQui m’a dit adieuParce que mes yeuxManquaient de principes !

Elle, en ce moment,Elle, si pain tendre,Oh ! peut-être engendreQuelque garnement.

Car on l’a unieAvec un monsieur,Ce qu’il y a de mieux,Mais pauvre en génie.

XI

Et je me console avec la            Bonne fortune            De l’alme Lune.Ô Lune, Ave Paris Stella !

Tu sais si la femme est cramponne :            Eh bien, déteins,            Glace sans tain,Sur mon œil ! qu’il soit tout atone,

Qu’il déclare : ô folles d’essais,            Je vous invite            À prendre vite,Car c’est à prendre et à laisser.

XII

Encore un livre ; ô nostalgiesLoin de ces très goujates gens,Loin des saluts et des argents,Loin de nos phraséologies !

Encore un de mes pierrots mort ;Mort d’un chronique orphelinisme ;C’était un cœur plein de dandysmeLunaire, en un drôle de corps.

Les dieux s’en vont ; plus que des hures ;Ah ! ça devient tous les jours pis ;J’ai fait mon temps, je déguerpisVers l’Inclusive Sinécure !

XIII

Eh bien, oui, je l’ai chagrinée,Tout le long, le long de l’année ;Mais quoi ! s’en est-elle étonnée ?

Absolus, drapés de layettes,Aux lunes de miel de l’Hymette,Nous avions par trop l’air vignette !

Ma vitre pleure, adieu ! l’on bâilleVers les ciels couleur de limailleOù la Lune a ses funérailles.

Je ne veux accuser nul être,Bien qu’au fond tout m’ait pris en traître.Ah ! paître, sans but là-bas ! paître…

XIV

    Les mains dans les poches,    Le long de la route,                J’écoute            Mille clochesChantant : « Les temps sont proches,« Sans que tu t’en doutes ! »

    Ah ! Dieu m’est égal !    Et je suis chez moi !                Mon toit            Très natalC’est Tout. Je marche droit,Je fais pas de mal.

    Je connais l’Histoire,    Et puis la Nature,                Ces foires            Aux ratures ;Aussi je vous assureQue l’on peut me croire !

XV

J’entends battre mon Sacré-CœurDans le crépuscule de l’heure,Comme il est méconnu, sans sœur,Et sans destin, et sans demeure !

J’entends battre ma jeune chairÉquivoquant par mes artères,Entre les Édens de mes versEt la province de mes pères.

Et j’entends la flûte de PanQui chante : « Bats, bats la campagne !« Meurs, quand tout vit à tes dépens ;« Mais entre nous, va, qui perd gagne ! »

XVI

Je ne suis qu’un viveur lunaireQui fait des ronds dans les bassins,Et cela, sans autre desseinQue devenir un légendaire.

Retroussant d’un air de défiMes manches de mandarin pâle,J’arrondis ma bouche et — j’exhaleDes conseils doux de Crucifix.

Ah ! oui, devenir légendaire,Au seuil des siècles charlatans !Mais où sont les Lunes d’antan ?Et que Dieu n’est-il à refaire ?