Petites misères d’août

Oh ! quelle nuit d’étoiles, quelles saturnales !                Oh ! mais des galas inconnus                                Dans les annales                                    Sidérales !Bref, un Ciel absolument nu !

Ô Loi du Rythme sans appel !Que le moindre Astre certifiePar son humble chorégraphie,Mais nul spectateur éternel.

                    Ah ! la Terre humanitaire                    N’en est pas moins terre-à-terre !                                    Au contraire.La Terre, elle est rondeComme un pot-au-feu,C’est un bien pauv’ mondeDans l’infini bleu.

Cinq sens seulement, cinq ressorts pour nos essors…                        Ah ! ce n’est pas un sort !Quand donc nos cœurs s’en iront-ils en huit ressorts !

Oh ! le jour, quelle turne !J en suis tout taciturne.Oh ! ces nuits sur les toits !        Je finirai bien par y prendre froid.

Tiens, la Terre,Va te faireTrès lan-laire !

— Hé ! pas choisiD’y naître, et hommes !Mais nous y sommes,Tenons-nous-y.La pauvre Terre, elle est si bonne !…Oh ! désormais je m’y cramponneDe tous mes bonheurs d’autochtone.

Tu te pâmes, moi je me vautre.Consolons-nous les uns les autres.