Petites misères d’hiver

                            Vers les libellules                D’un crêpe si blanc des baisers                Qui frémissent de se poser,Venus de si loin, sur leurs bouts cicatrisés,                Ces seins, déjà fondants, ondulent                            D’un air somnambule…

                            Et cet air enlise                Dans le défoncé des divans                Rembourrés d’eiders dissolvantsLe Cygne du Saint-Graal, qui rame en avant !                Mais plus pâle qu’une banquise                            Qu’Avril dépayse…                            Puis, ça vous réclame,                Avec des moues d’enfant goulu,                Du romanesque à l’absolu,Mille Pôles plus loin que tout ce qu’on a lu !…                Laissez, laissez le Cygne, ô Femme !                            Qu’il glisse, qu’il rame,

                            Oh ! que, d’une haleine,                Il monte, séchant vos crachats,                Au Saint-Graal des blancs pachasEt n’en revienne qu’avec un plan de rachat                Pour sa petite sœur humaine                            Qui fait tant de peine…