Pierrots (C’est, sur un cou)

I

C’est, sur un cou qui, raide, émergeD’une fraise empesée idem,Une face imberbe au cold-cream,Un air d’hydrocéphale asperge.

Les yeux sont noyés de l’opiumDe l’indulgence universelle,La bouche clownesque ensorcèleComme un singulier géranium.

Bouche qui va du trou sans bondeGlacialement désopilé,Au transcendantal en-alléDu souris vain de la Joconde.Campant leur cône enfarinéSur le noir serre-tête en soie,Ils font rire leur patte d’oieEt froncent en trèfle leur nez.

Ils ont comme chaton de bagueLe scarabée égyptien,À leur boutonnière fait bienLe pissenlit des terrains vagues.

Ils vont, se sustentant d’azur,Et parfois aussi de légumes,De riz plus blanc que leur costume,De mandarines et d’œufs durs.

Ils sont de la secte du Blême,Ils n’ont rien à voir avec Dieu,Et sifflent : « Tout est pour le mieux« Dans la meilleur’ des mi-carême ! »

II

        Le cœur blanc tatoué        De sentences lunaires,        Ils ont : « Faut mourir, frères ! »        Pour mot-d’ordre-Évohé.

        Quand trépasse une vierge,        Ils suivent son convoi,        Tenant leur cou tout droit        Comme on porte un beau cierge.

        Rôle très fatigant,        D’autant qu’ils n’ont personne        Chez eux, qui les frictionne        D’un conjugal onguent.        Ces dandys de la Lune        S’imposent, en effet,        De chanter « s’il vous plaît ? »        De la blonde à la brune.

        Car c’est des gens blasés ;        Et s’ils vous semblent dupes,        Çà et là, de la Jupe,        Lange à cicatriser,

        Croyez qu’ils font la bête        Afin d’avoir des seins,        Pis-aller de coussins        À leurs savantes têtes.

        Écarquillant le cou        Et feignant de comprendre        De travers, la voix tendre,        Mais les yeux si filous !

        — D’ailleurs, de mœurs très fines,        Et toujours fort corrects,        (École des cromlechs        Et des tuyaux d’usines).

III

Comme ils vont molester, la nuit,Au profond des parcs, les statues,Mais n’offrant qu’aux moins dévêtuesLeur bras et tout ce qui s’ensuit,

En tête à tête avec la femmeIls ont toujours l’air d’être un tiers,Confondent demain avec hier,Et demandent Rien avec âme !

Jurent « je t’aime ! » l’air là-bas,D’une voix sans timbre, en extase,Et concluent aux plus folles phrasesPar des : « Mon Dieu, n’insistons pas ? »

Jusqu’à ce qu’ivre, Elle s’oublie,Prise d’on ne sait quel besoinDe lune ? dans leurs bras, fort loinDes convenances établies.

IV

Maquillés d’abandon, les manchesEn saule, ils leur font des serments,Pour être vrais trop véhéments !Puis tumultuent en gigues blanches,

Beuglant : Ange ! tu m’as compris,À la vie, à la mort ! — et songent :Ah ! passer là-dessus l’éponge !…Et c’est pas chez eux parti pris,

Hélas ! mais l’idée de la femmeSe prenant au sérieux encorDans ce siècle, voilà, les tordD’un rire aux déchirantes gammes !

Ne leur jetez pas la pierre, ôVous qu’affecte une jarretière !Allez, ne jetez pas la pierreAux blancs parias, aux purs pierrots !

V

Blancs enfants de chœur de la Lune,Et lunologues éminents,Leur Église ouvre à tout venant,Claire d’ailleurs comme pas une.

Ils disent, d’un œil faisandé,Les manches très sacerdotales,Que ce bas monde de scandaleN’est qu’un des mille coups de dé

Du jeu que l’Idée et l’Amour,Afin sans doute de connaîtreAussi leur propre raison d’être,Ont jugé bon de mettre au jour.Que nul d’ailleurs ne vaut le nôtre,Qu’il faut pas le traiter d’hôtelGarni vers un plus immortel,Car nous sommes faits l’un pour l’autre ;

Qu’enfin, et rien de moins subtil,Ces gratuites antinomiesAu fond ne nous regardant mie,L’art de tout est l’Ainsi soit-il ;

Et que, chers frères, le beau rôleEst de vivre de but en blancEt, dût-on se battre les flancs,De hausser à tout les épaules.