Un mot au Soleil pour commencer

Soleil ! soudard plaqué d’ordres et de crachats,Planteur mal élevé, sache que les VestalesÀ qui la Lune, en son équivoque œil-de-chat,Est la rosace de l’Unique Cathédrale,

Sache que les Pierrots, phalènes des dolmensEt des nymphéas blancs des lacs où dort Gomorrhe,Et tous les bienheureux qui pâturent l’ÉdenToujours printanier des renoncements, — t’abhorrent.

Et qu’ils gardent pour toi des mépris spéciaux,Bellâtre, Maquignon, Ruffian, RastaqouèreÀ breloques d’œufs d’or qui le prends de si hautAvec la terre et son Orpheline lunaire.Continue à fournir de couchants avinésLes lendemains vomis des fêtes nationales,À styler tes saisons, à nous bien déchaînerLes drames de l’Apothéose Ombilicale !

Va, Phœbus ! mais, Dèva, dieu des Réveils cabrés,Regarde un peu parfois ce Port-Royal d’esthètesQui, dans leurs décamérons lunaires au frais,Ne parlent de rien moins que mettre à prix ta tête.

Certes, tu as encor devant toi de beaux jours ;Mais la tribu s’accroît, de ces vieilles pratiquesDe l’À quoi bon ? qui vont rêvant l’art et l’amourAu seuil lointain de l’Agrégat inorganique.

Pour aujourd’hui, vieux beau, nous nous contenteronsDe mettre sous le nez de Ta BadauderieLe mot dont l’Homme t’a déjà marqué au front ;Tu ne t’en étais jamais douté, je parie ?

— Sache qu’on va disant d’une belle phrase, osSonore, mais très nul comme suc médullaire,De tout boniment creux enfin : c’est du pathos,C’est du Phœbus ! — Ah ! pas besoin de commentaires…Ô Vision du temps où l’être trop puni,D’un : « Eh ! va donc, Phœbus ! » te rentrera ton prêcheDe vieux Crescite et multiplicamini,Pour s’inoculer à jamais la Lune fraîche !