Amour

Trop faibles que nous sommes ;C’est toujours cet amour qui tourmente les hommes.

— ANDRÉ CHÉNIER. —

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Ce que j’ai dans le cœur, brûlant comme notre âge,Si j’ose t’en parler, comment le définir ?Est-ce un miroir ardent frappé de ton image ?Un portrait palpitant né de ton souvenir ?

Vois ! je crois que c’est toi, même dans ton absence,Dans le sommeil ; eh quoi ! peut-on veiller toujours ?Ce bonheur accablant que donne ta présence,Trop vite épuiserait la flamme de mes jours.

Le même ange peut-être a regardé nos mères ;Peut-être une seule ame a formé deux enfans.Oui ! la moitié qui manque à tes jours éphémères,Elle bat dans mon sein où tes traits sont vivans !

Sous ce voile de feu j’emprisonne ta vie :Là, je t’aime, innocente, et tu n’aimes que moi :Ah ! si d’un tel repos l’existence est suivie,Je voudrais mourir jeune, et mourir avec toi !