Détachement

Il est des maux sans nom, dont la morne amertumeChange en affreuses nuits nos jours qu’elle consume.Se plaindre est impossible ; on ne sait plus parler ;Les pleurs même du cœur refusent de couler.On ne se souvient pas, perdu dans le naufrage,De quel astre inclément s’est échappé l’orageQu’importe ? Le malheur s’est étendu partout ;Le passé n’est qu’une ombre, et l’attente un dégoût.

C’est quand on a perdu tout appui de soi-même ;C’est quand on n’aime plus, que plus rien ne nous aime ;C’est quand on sent mourir son regard attachéSur un bonheur lointain qu’on a long-temps cherché,Créé pour nous peut-être ! et qu’indigne d’atteindre,On voit comme un rayon trembler, fuir… et s’éteindre.