Hippolyte

Quand j’ai grondé mon fils je me cache et je pleure.Qui suis-je, pour punir, moi, roseau devant Dieu ?Pour devancer le temps qui nous gronde à toute heure.Et crie à tous : Prends garde ; il faudra dire adieu !

Mourir avec le poids d’une parole amère ;D’une larme d’enfant que l’on a fait couler ;Que l’on sent sur son cœur incessamment rouler :Est-ce donc pour ce droit que l’on veut être mère ?

Est-ce donc là le prix des immenses douleurs,Dont nous avons payé leur présence adorée ?De ce pas sur la tombe encor toute navrée,Dieu ! laissez-nous donc vivre et respirer nos fleurs !

Laissez-nous contempler à deux genoux la tige,Qui veut se lever seule et frémit d’obéir ;Qui veut sa liberté, son plaisir, doux vertige.Tout ce qui naît, mon Dieu ! tend ses bras au plaisir.

Laissez-nous seulement, ardentes sentinelles,Écarter leurs dangers qu’ils aiment, si petits ;Si forte à repousser nos forces maternelles,De la fierté de l’homme innocens apprentis.

Purifiez un peu ce moude où chaque haleine,À l’entour de nos fruits souffle un air plein de feu ;Préserves le lait pur dont leur ame était pleine ;Alors nous guiderons l’ange par un cheveu.

Beaux anges mutinés qui bravez nos tendresses,Dont les jours, dont les nuits tièdes de nos caresses,Loin de vos nids plumeux brûlent de s’envoler ;Qui les fera plus doux pour vous eu consoler ?

La mère, n’est-ce pas un long baiser de l’ame ?Un baiser qui jamais ne dit non ni demain ?Faut-il ses jours ? Seigneur ! les voilà dans sa main :Prenez-les pour l’enfant de cette heureuse femme.

Enfant ! mot qui peut dire : amour ! ciel ! ou martyr !Couronne des berceaux ! auréole d’épouse !Saint orgueil ! nœud du sang, éternité jalouse,Dieu vous fait trop de pleurs pour vous anéantir.

C’est notre ame en dehors, en robe d’innocence,Hélas ! comme la vit ma mère à ma naissance :Et si je la contemple avec d’humides yeux,C’est que la terre est triste et que l’ame est des cieux !

Ô femmes ! aimez-vous par vos secrets de larmes ;Par vos devoirs sans bruit ou s’effeuillent vos charmes ;Après vos jours d’encens dont j’ai bu la douceur,Quand vous aurez souffert, appelez-moi ! Ma sœur !