L’hiver

Non, ce n’est pas l’été, dans le jardin qui brille,Où tu t’aimes de vivre, où tu ris, cœur d’enfant !Où tu vas demander à quelque jeune fille,Son bouquet frais comme elle et que rien ne défend.

Ce n’est pas aux feux blancs de l’aube qui t’éveille,Qui rouvre à ta pensée un lumineux chemin,Quand tu crois, aux parfums retrouvés de la veille,Saisir déjà l’objet qui t’a dit : « À demain ! »

Non ! ce n’est pas le jour, sous le soleil d’où tombentLes roses, les senteurs, les splendides clartés,Les terrestres amours qui naissent et succombent,Que tu dois me rêver pleurante à tes côtés :

C’est l’hiver, c’est le soir, près d’un feu dont la flammeÉclaire le passé dans le fond de ton ame.Au milieu du sommeil qui plane autour de toi,Une forme s’élève ; elle est pâle ; c’est moi ;

C’est moi qui viens poser mon nom sur ta pensée,Sur ton cœur étonné de me revoir encor ;Triste, comme on est triste, a-t-on dit, dans la mort,À se voir poursuivi par quelque ame blessée,Vous chuchotant tout bas ce qu’elle a dû souffrir,Qui passe et dit : « C’est vous qui m’avez fait mourir ! »