La Fête de Thomas Moore

Pourquoi demander l’heure ? Eh ! qu’importe commentLe temps a secoué ses ailés sur nos têtes ?Va, les minutes d’or qui brillent dans ces fêtesSont les trésors d’un Dieu plus jeune et plus charmant.C’est un enfant qui rit, c’est le plaisir prodigueD’instans. Si le calcul fixait ce don rapide,Qui n’en ménagerait chaque parcelle ? Hélas !Le plaisir glisse et meurt : on ne sent point ses pas.

Comme les baisers d’une femme,Ils sont trop vifs pour les compter,Trop légers pour les arrêter ;Et l’on n’enchaîne pas la flamme !

Ainsi, remplis la coupe. Eh ! qu’importe commentLe temps roule son cercle et détruit nos journées ?Va, les minutes d’or, qui valent tant d’années,Sont les trésors d’un Dieu plus jeune et plus charmant !