Le Songe

Oui, l’amour vit d’erreurs et de pressentimens.Eh ! qui ne lui connaît, dans ses vagues tourmens,Pour irriter sa fièvre ou calmer ses alarmes,Des superstitions, des augures, des charmes ?On dirait qu’immortel, ce tyran passager,À son frêle avenir ne voit rien d’étranger.

— M. H. DE LATOUCHE. —

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C’était un songe : il me parlait.Que sa voix était douloureuse !« Adieu ! disait-il ; sois heureuse ! »Et cependant il s’en allait !

Seul au fond d’une vaste plaine,De loin il me montrait des fleurs ;Et mes pieds me portaient à peine ;Et ma voix s’écoulait en pleurs.

Mon cœur s’épuisait à l’attendre ;Les chemins se changeaient en flots ;J’exhalais son nom sans m’entendre ;Je ne criais que des sanglots.

Il regarde, il pleure, il s’arrête.« Tu le veux, dit-il, me voilà ! »Des ailes planaient sur ma tête ;Il était ange… et s’envola !