Pourquoi ?

QUAND vous suiviez ma trace,J’allais avoir quinze ans,Puis la fleur, puis la grâce,Puis le feu du printemps.

J’étais blonde et plianteComme l’épi mouvant,Et surtout moins savanteQue le plus jeune enfant.

J’avais ma douce mèreMe guidant au chemin,Attentive et sévèreQuand vous cherchiez ma main.

C’est beau la jeune filleQui laisse aller son cœurDans son regard qui brilleEt se lève au bonheur !Vous me vouliez pour femme,Je le jurais tout bas.Vous mentiez à votre âme :Moi, je ne mentais pas.

Si la fleur virginaleD’un brûlant avenir,Si sa plus fraîche annaleN’ont pu vous retenir,

Pourquoi chercher ma traceQuand je n’ai plus quinze ans,Ni la fleur, ni la grâce,Ni le feu du printemps.