À Charles Morice

Impérial, royal, sacerdotal, comme uneRépublique Française en ce Quatre-vingt-treizeBrûlant empereur, roi, prêtre dans sa fournaise,Avec la danse, autour, de la grande Commune ;

L’étudiant et sa guitare et sa fortuneÀ travers les décors d’une Espagne mauvaiseMais blanche de pieds nains et noire d’yeux de braise,Héroïque au soleil et folle sous la lune ;

Néoptolème, âme charmante et chaste tête,Dont je serais en même temps le PhiloctèteAu cœur ulcéré plus encor que sa blessure,

Et, pour un conseil froid et bon parfois, l’Ulysse ;Artiste pur, poète où la gloire s’assure ;Cher aux femmes, cher aux Lettres, Charles Morice !