À Émile Blémont

La vindicte bourgeoise assassinait mon nomChinoisement, à coups d’épingle, quelle affaire !Et la tempête allait plus âpre dans mon verre.D’ailleurs du seul grief, Dieu bravé, pas un non,

Pas un oui, pas un mot ! L’Opinion sévèreMais juste s’en moquait autant qu’une guenonDe noix vides. Ce bœuf bavant sur son fanon,Le Public, mâchonnait ma gloire… encore à faire.

L’heure était tentatrice, et plusieurs d’entre ceuxQui m’aimaient, en dépit de Prudhomme complice,Tournèrent carrément, furent de mon supplice,

Ou se turent, la Peur les trouvant paresseux.Mais vous, du premier jour vous fûtes simple, brave,Fidèle : et dans un cœur bien fait cela se grave.