À madame X...

Au temps où vous m’aimiez (bien sûr ?),Vous m’envoyâtes, fraîche éclose,Une chère petite rose,Frais emblème, message pur.

Elle disait en son langageLes « serments du premier amour » :Votre cœur à moi pour toujoursEt toutes les choses d’usage.

Trois ans sont passés. Nous voilà !Mais moi j’ai gardé la mémoireDe votre rose, et c’est ma gloireDe penser encore à cela.

Hélas ! si j’ai la souvenance,Je n’ai plus la fleur, ni le cœur,Elle est aux quatre vents, la fleur.Le cœur ? mais, voici que j’y pense,Fut-il mien jamais ? entre nous ?Moi, le mien bat toujours de même,Il est toujours simple. Un emblèmeÀ mon tour. Dites, voulez-vous

Que, tout pesé, je vous envoie,Triste sélam, mais c’est ainsi,Cette pauvre négresse-ci ?Elle n’est pas couleur de joie,

Mais elle est couleur de mon cœur ;Je l’ai cueillie à quelque fenteDu pavé captif que j’arpenteEn ce lieu de juste douleur.

A-t-elle besoin d’autres preuves ?Acceptez-la pour le plaisir.J’ai tant fait que de la cueillir,Et c’est presque une fleur-des-veuves.