Batignolles

Un grand bloc de grès ; quatre noms mon pèreEt ma mère et moi, puis mon fils bien tard,Dans l’étroite paix du plat cimetièreBlanc et noir et vert, au long du rempart.

Cinq tables de grès ; le tombeau nu, fruste,En un carré long, haut d’un mètre et plus,Qu’une chaîne entoure et décore juste,Au bas du faubourg qui ne bruit plus.

C’est de là que la trompette de l’angeFera se dresser nos corps ranimésPour la vie enfin qui jamais ne change,Ô vous, père et mère et fils bien-aimés.