Bournemouth

Le long bois de sapins se tord jusqu’au rivage,L’étroit bois de sapins, de lauriers et de pins,Avec la ville autour déguisée en village :Chalets éparpillés rouges dans le feuillageEt les blanches villas des stations de bains.

Le bois sombre descend d’un plateau de bruyère,Va, vient, creuse un vallon, puis monte vert et noirEt redescend en fins bosquets où la lumièreFiltre et dore l’obscur sommeil du cimetièreQui s’étage bercé d’un vague nonchaloir.

À gauche la tour lourde (elle attend une flèche)Se dresse d’une église invisible d’ici,L’estacade très loin ; haute, la tour, et sèche :C’est bien l’anglicanisme impérieux et rêcheÀ qui l’essor du cœur vers le ciel manque aussi.Il fait un de ces temps ainsi que je les aime,Ni brume ni soleil ! le soleil deviné,Pressenti, du brouillard mourant dansant à mêmeLe ciel très haut qui tourne et fuit, rose de crème ;L’atmosphère est de perle et la mer d’or fané.

De la tour protestante il part un chant de cloche,Puis deux et trois et quatre, et puis huit à la fois,Instinctive harmonie allant de proche en proche,Enthousiasme, joie, appel, douleur, reproche,Avec de l’or, du bronze et du feu dans la voix ;

Bruit immense et bien doux que le long bois écoute !La musique n’est pas plus belle. Cela vientLentement sur la mer qui chante et frémit toute,Comme sous une armée au pas sonne une routeDans l’écho qu’un combat d’avant-garde retient.

La sonnerie est morte. Une rouge traînéeDe grands sanglots palpite et s’éteint sur la mer,L’éclair froid d’un couchant de la nouvelle annéeEnsanglante là-bas la ville couronnéeDe nuit tombante, et vibre à l’ouest encore clair.

Le soir se fonce. Il fait glacial. L’estacadeFrissonne et le ressac a gémi dans son boisChanteur, puis est tombé lourdement en cascadeSur un rythme brutal comme l’ennui maussadeQui martelait mes jours coupables d’autrefois :

Solitude du cœur dans le vide de l’âme,Le combat de la mer et des vents de l’hiver,L’orgueil vaincu, navré, qui râle et qui déclame,Et cette nuit où rampe un guet-apens infâme,Catastrophe flairée, avant-goût de l’Enfer… !

Voici trois tintements comme trois coups de flûtes,Trois encor, trois encor ! l’Angelus oubliéSe souvient, le voici qui dit : Paix à ces luttes !Le Verbe s’est fait chair pour relever tes chutes,Une vierge a conçu, le monde est délié !

Ainsi Dieu parle par la voix de sa chapelleSise à mi-côte à droite et sur le bord du bois…Ô Rome, ô Mère ! Cri, geste qui nous rappelleSans cesse au bonheur seul et donne au cœur rebelleEt triste le conseil pratique de la Croix.

— La nuit est de velours. L’estacade laisséeTait par degrés son bruit sous l’eau qui refluait,Une route assez droite heureusement tracéeGuide jusque chez moi ma retraite presséeDans ce noir absolu sous le long bois muet.