C’est la fête du blé

C’est la fête du blé, c’est la fête du painAux chers lieux d’autrefois revus après ces choses !Tout bruit, la nature et l’homme, dans un bainDe lumière si blanc que les ombres sont roses.

L’or des pailles s’effondre au vol siffleur des fauxDont l’éclair plonge, et va luire, et se réverbère.La plaine, tout au loin couverte de travaux,Change de face à chaque instant, gaie et sévère.

Tout halète, tout n’est qu’effort et mouvementSous le soleil, tranquille auteur des moissons mûres,Et qui travaille encore imperturbablementÀ gonfler, à sucrer là-bas les grappes sures.Travaille, vieux soleil, pour le pain et le vin,Nourris l’homme du lait de la terre, et lui donneL’honnête verre où rit un peu d’oubli divin.Moissonneurs, vendangeurs là-bas ! votre heure est bonne !

Car sur la fleur des pains et sur la fleur des vins,Fruit de la force humaine en tous lieux répartie,Dieu moissonne, et vendange, et dispose à ses finsLa Chair et le Sang pour le calice et l’hostie !