Caprice

Ô poète, faux pauvre et faux riche, homme vrai,Jusqu’en l’extérieur riche et pauvre pas vrai,(Dès lors, comment veux-tu qu’on soit sûr de ton cœur ?)Tour à tour souple, drôle et monsieur somptueux,Du vert clair plein d’« espère » au noir componctueux,Ton habit a toujours quelque détail blagueur.

Un bouton manque. Un fil dépasse. D’où venueCette tache — ah çà, malvenue ou bienvenue ? —Qui rit et pleure sur le cheviot et la toile ?Nœud noué bien et mal, soulier luisant et terne.Bref, un type à se pendre à la Vieille-LanterneComme à marcher, gai proverbe, à la belle étoile.

Gueux, mais pas comme ça, l’homme vrai, le seul vrai,Poète, va, si ton langage n’est pas vrai,Toi l’es, et ton langage, alors ! Tant pis pour ceuxQui n’auront pas aimé, fous comme autant de tois,La lune pour chauffer les sans femmes ni toits,La mort, ah ! pour bercer les cœurs malchanceux,Pauvres cœurs mal tombés, trop bons et très fiers, certes !Car l’ironie éclate aux lèvres belles, certes,De vos blessures, cœurs plus blessés qu’une cible,Petits sacrés-cœurs de Jésus plus lamentables !Va, poète, le seul des hommes véritables,Meurs sauvé, meurs de faim pourtant le moins possible.